Las caras de la fantasía

La mejor fantasía está escrita en el lenguaje de los sueños. Está viva como lo están los sueños, más reales que la realidad... por un momento al menos... ese prolongado momento mágico antes de que despertemos.

La fantasía es plata y grana, añil y azul, obsidiana veteada de oro y lapislázuli. La realidad es madera y plástico, fabricada en el barro de color marrón y verde oliva. La fantasía tiene el gusto de los habaneros y la miel, de la canela y el clavo de olor, de la carne roja poco hecha y vinos dulces como el verano. La realidad es judías y tofu, y cenizas al final. La realidad son los centros comerciales de Burbank, las chimeneas de Cleveland, un aparcamiento en Newark. La fantasía son la torres de Minas Tirith, las antiguas piedras de Gormenghast, las salas de Camelot. La fantasía vuela sobre las alas de Ícaro, la realidad en Southwest Airlines. ¿Por qué nuestros sueños se convierten en algo mucho más pequeño cuando finalmente se hacen realidad?

Leemos fantasía para encontrar los colores de nuevo, creo. Para saborear las especias fuertes y escuchar las canciones que cantaron las sirenas. Hay algo antiguo y verdadero en la fantasía que habla profundamente dentro de nosotros, para el niño que soñaba con que algún cazaría a los bosques de la noche, y festejaría bajo las colinas huecas, y que encontraría un amor que durase para siempre en algún lugar al sur de Oz y al norte de Shangri-La.

Ellos pueden guardarse su cielo. Cuando yo muera, preferiría ir a la Tierra Media.

The best fantasy is written in the language of dreams. It is alive as dreams are alive, more real than real ... for a moment at least ... that long magic moment before we wake.
Fantasy is silver and scarlet, indigo and azure, obsidian veined with gold and lapis lazuli. Reality is plywood and plastic, done up in mud brown and olive drab. Fantasy tastes of habaneros and honey, cinnamon and cloves, rare red meat and wines as sweet as summer. Reality is beans and tofu, and ashes at the end. Reality is the strip malls of Burbank, the smokestacks of Cleveland, a parking garage in Newark. Fantasy is the towers of Minas Tirith, the ancient stones of Gormenghast, the halls of Camelot. Fantasy flies on the wings of Icarus, reality on Southwest Airlines. Why do our dreams become so much smaller when they finally come true?
We read fantasy to find the colors again, I think. To taste strong spices and hear the songs the sirens sang. There is something old and true in fantasy that speaks to something deep within us, to the child who dreamt that one day he would hunt the forests of the night, and feast beneath the hollow hills, and find a love to last forever somewhere south of Oz and north of Shangri-La.
They can keep their heaven. When I die, I'd sooner go to Middle Earth.

George R. R. Martin, en The Faces of Fantasy: Photographs de Patti Perret"